Recensione di
JACQUELINE RISSET
La
nozione di felicità non è tra quelle più frequentate dalla poesia
contemporanea. Franco Falasca invece
prende questa nozione dimenticata per titolo, e la accompagna ad un’altra
nozione, questa al plurale, “le
aberrazioni”. A partire da queste parole messe inaspettatamente insieme, si
presenta alla memoria del lettore il ricordo di un universo letterario e
filosofico in apparenza molto lontano dall’orizzonte di questo libro
La felicità e le aberrazioni.
In
una parte poco nota dell’opera di Bataille, la parola “felicità” (bonheur) si rivela un potente centro di
riflessione quando, intorno al testo Le
pur bonheur, pubblicato in “Botteghe Oscure” XXI, nel 1958, costituisce
sotto lo stesso titolo tutto un dossier di appunti vari (che saranno pubblicati
postumi, nel dodicesimo volume delle Oeuvres
complètes, Gallimard, 1988). “Le pur bonheur est dans l’instant”, scrive
Bataille in “Botteghe Oscure”… “Esso è, nel senso più
insensato, la poesia. Il linguaggio, intestarditosi in quel rifiuto
che è la poesia, si volge contro se stesso”.
Non so se
Franco Falasca concorderebbe con questa definizione, ma nel furore che anima i
suoi versi, nelle enumerazioni inventive, pressanti, profondamente eterogenee
che formano il tessuto del suo linguaggio poetico, avverto uno slancio simile a
quel volgersi del linguaggio contro se stesso che è il
bonheur di Bataille.
Furore
contro le “aberrazioni” multiple che invadono lo spazio mentale da ogni parte;
furore contro una degradazione che si attacca al meccanismo ben oleato
dell’immagine in copertina - fotografia di Falasca stesso, che rappresenta un ingranaggio in perfetto
stato di funzionamento, dai bei colori che ricordano insieme Fernand Léger e i
costruttivisti russi. Una degradazione è avvenuta di fronte al “rimato e
bituminoso occhio di illuminista allampanato”.
Tra esseri e oggetti del mondo i rapporti prendono la forma di incubo e
di assenza:
“le
liane riflettevano sui segni assenti
come incubo
ricorrente del nulla potenziale”
Si afferma tranquillamente ormai
un senso di fine, di fine di senso:
“Che non v’è
tragedia è l’ultima tragedia”
E la poesia si sviluppa in
associazioni sorprendenti, ossimori zoppicanti, metafore ripudiate:
“le differenze
nullificate da una luna retorica”.
Ogni tanto, si presenta uno
spettacolo:
“il
fanciullino rovescia montagnette di rifiuti
sugli assembramenti di comunisti vocianti
nella perenne aporia della storia”
E questi versi ricordano l’inizio della
Divina Mimesis di Pasolini, quando in
una periferia romana domenicale illuminata dal sole il pellegrino
Dante-Pierpaolo riconosce da lontano un comizio di Togliatti. Ma
“l’inganno simbolico è anticomunista,
e il senso ruota dentro un cono
di rivoluzioni d’acciaio, incompiuto.”
(forse il cono dell’immagine in copertina). “Luna retorica”, “fanciullino”,
“inganno simbolico” complottano insieme. Avviene una degradazione proprio lì
“nel comunismo divorante delle idiozie
vaticane”
Rivolta del poeta:
“Questa non è
arte
e questa non è poesia
e questa non è gioia
e questo non è sapere
e questo non è l’essere
e questo non è l’uomo
e questa non è l’intelligenza
e questo non è il tempo,
mi stai ingannando come uno stupido”
Sicchè restano ormai in
vista solo rovine di vita e rovine di
poesia:
“luce d’amore spietata, osso di seppia
distrutto”
Tuttavia una speranza si delinea; la speranza in un
risveglio filosofico:
“e si sveglino finalmente le sospirate
filosofie”
Il poeta si scopre destinato al ruolo di osservatore
leopardiano
“a caso estratto affinché ti vedessi,
iperbrivido del nulla costante”
Ciò che egli prova è
un’oscillazione continua tra la sicurezza intellettiva dell’esperienza che gli
fa affermare:
“se
passeggera è l’estasi , non passeggero è il senso dell’estasi”
e una percezione infantil-zanzottiana della scomparsa finale
del mondo:
“in punta di piedi, ti sento, o mondo,
sparire”.
Fino alla fine
(ultima poesia, “Il filosofo sulla veranda”), rabbia cristallina e
silenziosa lucidità si ritirano
insieme modestamente, con gesto gentile, nella nebbia che le cancella insieme:
“… dinanzi alle dimore
del dio ribelle, colmo di
rabbia cristallina
in un inefficace squarcio
della mente lucida,
un caduco siparietto,
in una valle senza nome”.
Jacqueline Risset
Recensione di
GIULIA NICCOLAI,
pubblicata sulla rivista
"IL VERRI" n.49 giugno 2012
9 giugno 2012 -
Conservatorio di Musica "Licinio Refice", Frosinone - presentazione del volume "La felicità e le
aberrazioni"
nell'ordine: Francesca Fiorletta, Franco Falasca, Marcello Carlino
Recensione di
FRANCESCA FIORLETTA,
pubblicata sulla rivista
"LE RETI DI DEDALUS"
(Rivista online del SINDACATO NAZIONALE SCRITTORI),
anno VI, luglio 2011
L'ultima raccolta di
Franco Falasca, La
felicità e le aberrazioni, collaziona la
produzione di un decennio poetico, dal 2001 al 2010,
appunto, di un autore visivamente poliedrico e
squisitamente analitico, che disseziona, in
quest’ultimo libro, particolarmente, il groviglio
nominalistico della lingua italiana, accostandolo
alla naturalistica fisiologia del vivere quotidiano.
Raggruppati, dunque, i più impressionistici sbalzi
sinestetici dell’oggettualità
materialistica in una (sovra)esposizione
terminologica ideologicamente, mordacemente marcata,
Falasca slabbra, con
indomita pacatezza (auto)ironica, le varie
determinazioni dell’esistere, in un
asistolico vortice
dialettico, che si abbevera, senza soluzione di
continuità, di ossimori fraudolenti, di rimandi
ossessivi, di compulsioni
dubitative:
Vita che altra Vita
non ha,
Senso che altro Senso non ha,
Poesia che altra Poesia non vede.
Ecco che riappare,
vividamente sottolineata, la categorica preminenza
della vista, intesa quale capacità d’osservazione,
di raccoglimento esperenziale,
di indagine critica e figurativa sulla realtà
sociale, politica e privatissima dell'essere umano.
E dell’essere, innanzi tutto, artista, interprete
del pensiero (dominante?) e demiurgo delle iterative
interazioni del comunicabile:
la
dicibilità crea un
sistema falso ma dimostrabile;
Perciò, la versificazione
di Falasca si immola in
coloristiche pennellate di dissenso, articolate,
talvolta, in aberranti – appunto! – rimbrotti
deflagranti, scagliati, con sarcastica educazione,
contro una qualche stolida
stoltezza antropomorfica, svelata proprio da quelle
compiacenti sembianze fallaci e dall’ipercorrettismo
dell’innominabile silenzio, coi quali si tenderebbe,
oggi, a livellare ogni grado di differenziazione
soggettiva, nella smania di etichettare i non
canonizzati esperimenti ragionativi individuali,
come fossero poc’altro
che bellicosi puntigli partitici, strutturali atti
aprioristici “Maledetti e inopportuni”.
Il degrado, dunque, il
malcontento, lo sconforto: nella ricerca della
felicità immanente, non resta da sciogliere che un
unico, trascendentale, spasmodico “Rebus”:
Il senso aggirandolo
si arrende
oppure si vendica?
Francesca Fiorletta
